El Instante
Jorge Luis Borges

¿Dónde estarán los siglos,
donde el sueño de espadas
que los tártaros soñaron,
donde los fuertes muros que allanaron,
dónde el Árbol de Adán y el otro Leño?
El presente está solo.
La memoria erige el tiempo.
Sucesión y engaño
es la rutina del reloj.
El año no es menos vano
que la vana historia.
Entre el alba y la noche hay un abismo
de agonías,de luces, de cuidados;
el rostro que se mira en los gastados
espejos de la noche no es el mismo.
El hoy fugaz es tenue y es eterno;
otro Cielo no esperes,
ni otro Infierno.